A paz que nós não temos, a luz que nós não vemos, o amor que não enxergamos. Você insiste em transar de olhos fechados e eu peço, amor amor, abra-os. Vê que a dor pulsa no meu rosto enquanto o sol explode e a vida continua pra quem tem a sobrevivência como arte. A sua inexistência nos meus dias é o que arde minha pele e, teus braços, não chegam aqui. Solidão somos eu e você separados por uma esquina, um toque, uma lágrima que não rolou porque você calou e virou-me as costas dizendo não aguentar mais. Aguentar o quê? pergunto-te, fechando meus olhos e querendo desesperadamente que isso não acabe, que o sonho não acabe, que qualquer-coisa que não-temos não acabe e que você não fuja, novamente, levando um pedaço de mim. Olho-te errante, pensando que, no fim, os fins são recomeços e os começos são os fins. Chorando, percebo que eu também não aguento muito, a casa de repente ficou escura e a transa terminou.
- a poesia anulou minha vontade de viver.
“As pessoas poderiam fechar os olhos diante do assustador”
Você é assustador.
Embriaga quem te viu e já não pode te ver. Dilacera olhares, permitindo que a escuridão seja o único ponto de luz. Me destrói. Você é um assassino da pior espécie. Mata-me em silêncio como a melodia suave de “Clair de La Lune”. Com teu ardor me carboniza e com teu beijo estrangula-me. Me regozijas? Sim, me regozijas sofrer latrocínio. Me roubaste e em seguida deu-me fim. Roubo da alma em meu ser. A turbulência do que eu tentei ser. Árduo cárcere, podre por dentro assim sendo.
Tu és lamentável.
Eu sou teu lamento. A pena que te escreve melancolicamente.
- Laryssa Andrade
- Deus é poeta mesmo? Por quê?
- É! Um Deus que pintou flor a flor. Desenhou os traços de cada ser humano ser repetir nenhum. Cuida de cada animal sem deixar nenhum perecer só pode ser o autor de toda poesia. Deus sempre vê uma coisa bela onde só tem caos. Quando a gente pensa que nada vai dar certo, Deus escreve uma poesia bonita por cima dos nossos rabiscos…
E depois elas vão embora, diante dos olhares cegos de quem não foi capaz de perceber que elas já queria ir a muito tempo. A morte vem, depois de tantos convites, tantos cigarros tragados nervosamente em outros velórios ansiando desesperadamente pelo seu momento. Todos choram, ainda a velha mania de chorar, todos sentem muito, mas a verdade absoluta é que não se pode amarrar à vida, quem escolheu a morte.
Doutor, ando tendo um pesadelo todos os dias. Vejo pessoas julgando outras pessoas. Seres humanos banalizando o amor de uma forma errônea. Governo corrupto. Pessoas impondo ordens que nem elas ao menos cumprem. Crianças nas ruas sendo pisoteadas nas calçadas a procura de migalhas. Rótulos surgindo cada vez mais-e-mais. E então eu vou dormir e tudo passa. Pelo menos para mim passa.
Uma vez me falaram que amar é se jogar de um precipício sem saber se lá embaixo vai ter alguém para segurar a gente. Foi a melhor definição de amor que já ouvi. Eu, que escrevo tanto e leio tanta gente que fala dessas coisas que damos o nome de sentimento, nunca tinha escutado nada tão verdadeiro. Amar é isso mesmo. É se jogar e não saber. É se entregar sem ter certeza. Aos poucos, buscamos a certeza do amor. Porque o amor para ser amor precisa de certezas. A certeza do encontro, a certeza da continuidade, a certeza da presença, a certeza da verdade.
